SAN SALVADOR PATRÓN DE OVIEDO. LA FIESTA DEL RAMU EN EL DÍA DE LA TRANSFIGURACIÓN

antonioparragalindo

“Quien va a Santiago y no adora al Salvador por honrar al criado se olvida del señor”, reza un viejo adagio jacobeo que los peregrinos han de saber. Y ayer por ser la fiesta de la Transfiguración -El Salvador- corté un ramo del laurear que hay detrás de la casona justo en el prao la Cuesta a pie de monte y me presenté con la ofrenda del ramu, según es costumbre inveterada por aquí en la fiesta de la Metamorfosis, en la capital. Por agosto en cierta medida nuestra vida se renueva y se transforma. Esta imagen a la cual adoraron el Cid, Alfonso VI y todos los reyes castellanos e incluso historiadores como Claudio Sánchez Albornoz, un republicano de comunión diaria y que venía a oír misa en la capilla mayor antes de ir a catédra, es un poco el epicentro de la historia de España. Sus ojos grandes guardan el secreto de muchos por qués.

Oviedo era un Tabor lluvioso mientras España entera se torra de calor y me prosterné ante la impresionante talla del cristo que hay en el lateral de la girola, le llaman el “cristu de les orelles”-el cristo de las orejas pues tiene unas orejas exentas- y unos ojos impresionantes, grandes y románicos. Al pie de la imagen coloqué mi ofrenda forestal. Dafnis se transformó en laurel y de ramos de este árbol de hoja perenne coronaba Roma a sus dioses y a sus emperadores por eso el laurel es el más sagrado de la floresta, sus hojas siempre verdes simbolizan la inmortalidad. El Cristo de la Transfiguración es un cristo exultante rey del mundo que triunfó de la muerte del demonio y la carne. Cristo florido convertido en Dafnis. Su triunfo cuelga de esa rama de laurel. Por oposición al varón de dolores el que está en la cruz vencido y humillado y ofendido el que dice Abba:

-Padre ¿por qué me has abandonado?

Iglesia purgante iglesia militante iglesia triunfante. Y este es el Cristo triunfante el de la apoteosis de los tímpanos coronados, la exaltación del Pantocrátor según la refleja la iconografía gótica y románica. La mandorla mística el ojo de la vagina o vaina dehiscente y triunfal de la que todo viene y que alumbra la vida y conjura los peligros de la muerte. Resucitó subió al cielo y de allí ha de venir a juzgar a vivos y muertos. Christus Judex, sedente en majestad. El justo juez.

Este Cristo de Oviedo es el Cristo de la reconquista y explica un poco la historia de España al menos en lo que atañe a la mentalidad medieval de los prevenidos en frontera para extender su reino por toda la tierra. Un cristo como este había en todas las iglesias juraderas donde con el toque de varas los soldados de Cristo eran revestidos de la coraza de la fortaleza y armados caballeros antes de partir a la guerra con el moro.

Sostiene en la mano una bola del mundo, una esfera armilar. Venían por eso a adorarlo los reyes de Castilla y fue Alfonso VI el que lo mandó labrar para la Cámara Santa, en madera de roble, como agradecimiento por haber ganado la ciudad de Toledo. Año 1085.

Por aquellos días y precisamente desde Oviedo que es considerada como la segunda Toledo para los monarcas asturianos herederos de los godos, arraigan las peregrinaciones. Toda la cristiandad europea se pone en marcha para ir a adorar en Compostela los restos del Hijo del Trueno… y el que va a Santiago y no visita al salvador por honrar al criado se olvida del señor. Y la ruta jacobea impulsa la noción del cristianismo como cruzada por aquello que comentaba el Apóstol:

-Vita militia est.

Sí, la vida del cristiano es un combate. Ciertamente el cristu de les orelles explica vagamente esa cosa misteriosa que es la historia de España. Su actitud o pose valedictoria es toda una exégesis. Y bendice. ¡Vaya si bendice!

Tuve la impresión que me miraba compadecido con esos dos ojos enormes y misericordiosos de un mirar antiguo que ha visto pasar a muchos caminantes. Y está ahí en la catedral de Vetusta desde el siglo XI. Contemporáneo del Cid, acaso viera arrodillarse ante sí a doña Jimena, que era ovetense, como lo hago yo hoy con mis troparios y mis letanías a flor de labios y mis muchos kilos y pecados a cuestas.

Le pido por España por mi familia por mis vecinos por esta amable y siempre acogedora ciudad de Oviedo por mis cosas y por mis difuntos y en especial por aquella María Martínez Zapico compañera de curso y medio novieta a la que debo el que la noria de la vida me haya hecho rodar hasta aquí y conocer a mi mujer-siempre rezo por ella y cuando puedo acudo al cementerio del Sotrondio y pongo sobre su tumba un ramo de madreselvas- ah Cristo Jesús bendito y misericordioso acógela en tu seno. Escúchanos. Óyenos. Perdónanos. Te apiadarás de nuestras miserias. Cura nuestras llagas. Conforta al vacilante. Socorre al desvalido. Ilumina a los que están a oscuras. Vuelve al redil a los descarriados. Mira por tu Iglesia. No nos dejes solos. Enerva con la fuerza de tu fe a los obispos a los presbíteros y diáconos. Conforta a los que sufren. Sana a los enfermos. Mira por los que navegan o andan por los caminos. Asiste a las mujeres. Cuida de los niños, no desampares a los viejos.

Que todo el mundo se caliente al fuego vivo de la llama de tu amor.

Es muy de agradecer tanto al cabildo ovetense- esta ciudad y esta diócesis siempre fueron muy generosas- como al obispo que la catedral esté abierta y que no haya que pagar moneda por visitar la casa de Dios como ocurre en otras catedrales católicas tanto españolas como el extranjero.

Esta de hoy está hoy concurridísima de peregrinos y de curiosos. Hermoso recinto que guarda tantos recuerdos para mí. En este perímetro se desarrolla el primero y el último capítulo de esa obra maestra que se llama la Regenta.

Los fantasmas de don Fermín de Pas y de Ana Ozores juegan al escondite por entre los confesionarios. Un sacristán de la literatura pasa a toda velocidad- los sacristanes siempre meten prisa y se dan mucha importancia porque de ellos depende, porque saben manejar la vara de medir las costillas de algunos canónigos y el botafumerio- con unas llaves enormes colgándole de la sotanilla.

Trae un catalejo en la mano. ¿Qué querrá ver el bueno del ostiario con su catalejo y esas llaves tan gordas? ¿Qué puerta irá abrir o cerrar este ostiario? La del cancel de entrada está abierta de par en par pero en toda gran catedral siempre hay puertas excusadas, anditos. Curas y monjas buenos adalides del disimulo- y es esta la hipocresía que fustiga Leopoldo Alas- fueron buenos practicantes de dos normas: “si no puedes ser casto, sé cauto” y “si no les puedes ganar únete a ellos”. Corredores, pérgolas y pasadizos secretos, bulas y penitenciarios unos de manga estrecha y otros de manga ancha como sabemos bien los que hemos estudiado la historia de la Iglesia con sus miserias y grandeza. Al fin y al cabo cosa de hombres.

No estoy de acuerdo en absoluto con aquellos que tildaron a su autor de anticlerical y de descreído.

Clarín era un místico y quería mucho a la iglesia ovetense precisamente porque no le gustaba y por eso sacude fuerte currándole la badana a los talares porque aquella clerigalla se lo tenía bien merecido. Eran tibios y por ser tibios os arrojaré de mi boca.

La fiesta del Ramo o de la Transfiguración suele coincidir con la de las cabañuelas segunda pascua judía. Se estaba bien en el monte Tabor y ninguno de los apóstoles que subieron con Él quería luego bajar a la cruda y cruel realidad de Galilea.

Y se está bien aquí, en esta iglesia, la primera de las iglesias asturianas sede metropolitana donde se respira un aire fuerte y enterizo al cristianismo de la España vieja y eterna. “Montemos una tienda en este lugar” le pidió Pedro que quería permanecer con Jesús Transfigurado toda la vida. Pascua de cabañas. Y esta imagen que está aquí solemne y antigua eneja todo el esoterismo de la ruta jacobea.

Oviedo y Compostela eran los dos hitos máximos del camino. El uno de llegada y y el otro de partida.

Desde hace quince o veinte años o más todos los seis de agosto suelo venir a la catedral ovetense me arrodillo en uno de los confortables reclinatorios y rezo en latín las horas de este día. Es un oficio bellísimo.

Luego bajo la cuesta del Campillín y me paso por Valdés el mejor librero de lance de España. Valdés es el justo de Israel el que vela cuando todos duermen. El guardián de esta cultura española, de tanto libro y de tanto papel como produjeron los ingenios que en este mundo han sido y que si no fuera por celosos bibliotecarios y archiveros como él se perderían en medio de la ola cibernética que nos invade. El Ministerio de Cultura que subvenciona la anticultura y la astracanada debiera de guardar a estos cruzados de la edición en español como a la niña de sus ojos. Son los mejores funcionarios que tiene la Casa aunque no estén en nómina y a veces trabajan por amor al arte. Porque si escribir en España es llorar ¿qué no será vender libros?

Una pena que en estos tiempos de tanta oscuridad la luz esté encendida debajo del celemín y para adquirir libros que merezcan la pena haya que venir al Campillín donde tiene Valdés su librería anticuaria o subirse a los cerros vallisoletanos de Urueña donde está la ciudad del Libro o darse un garbeo por el Rastro o por Moyano – mucho menos recomendable porque allí habrá que aguantar al bueno de Riudavets y sus impertinencias… ah semejante cabrón...-.

Buenos y hermosos libros compro esta tarde y por menos de un euro (Dios mío, ¿por qué vale tan poco lo que yo tanto quiero, por qué está el oficio de escribir en manos de esos buitres ingleses y americanos que sólo publican la mierda que a ellos le da la gana, tan por los suelos?): la biografía de Chesterton sobre Aquinas, otra sobre el Duque de Osuna de Antonio Marichalar y Vida de Schiller por Tomás Carlyle, un tomo de Ensayos sobre la literatura española del austriaco Kart Vossler van a ser para este cura el afrecho espiritual de este verano.

A mí me ocurre lo que aquel clérigo de los Cuentos de Cantorbery para el cual valían más cien libros de una bien surtida biblioteca que todos los tesoros del rey Midas. Hablamos de Alberto el hijo de Valdés que acaba de terminar la carrera de Derecho y prepara oposiciones para juez. Madre mía como pasa el tiempo.

Yo lo conocí de guaje. Tenía cuatro años cuando venía a la tienda con su padre y ya impresionaba por su simpatía y desparpajo. “Este niño va a ser algo grande, José Manuel. Nos va a sacar de pobres, ya lo verás”. Creo que va por ese camino.

Y salgo de la librería de mi querido amigo transfigurado. Y es que Oviedo siempre transfigura y más en la Fiesta del Ramo. “Sheer bliss” que dirían los ingleses. En la gloria bendita. Regreso a la aldea transfigurado. En todo el día no paró de llover pero es una lluvia que purifica y nos habla de trascendencia y esperanza. Es orballo divino. Los ángeles mean y beben sidra mientras pulsan las cuerdas de la cítara del salterio y la ciudad se alegra en la fiesta de San Salvador, su santo tutelar. Flotan invisibles por detrás de las nubes los querubines y serafines echando un “culín”. Llueve.

Oviedo está dedicada al nuevo Júpiter que es Cristo Jesús. Cristo en majestad. Cristo Juez. ¡Viva el Rey del mundo! ¡Albricias Cristo Rey!

viernes, 07 de agosto de 2009

LA BAZOFIA TELEVISIVA ABURRIMIENTO QUE NO CESA

JIMMY G.ARNAU ESCOPETA NACIONAL O LA ASTRACANADA QUE NO CESA. Un rufián mediático. Los cuentos de Jaimito en el gran aburrimiento televisivo

Noticia no suele ser que un perro-decían en los manuales estilístico-periodísticos- muerda a un hombre pero que un hombre muerda a un perro sí lo es pero, como vivimos en un mundo descabalado donde se pone cloroformo a nuestro envenenamiento interior con estos programas sansirolé que duran toda una tarde y acaban a altas horas de la madrugada con toda una partida de mendas que se dedican al celestineo y lupa en mano se entregan a hacer inspección ocular, pues es lo que hacían los pincernas de alcoba regia y en la noche de bodas tenían por misión presenciar en aras de la legitimidad cerca del tálamo real si hubo coyunda entre el rey y la reina, y si ésta fue “entera” al sacrificio y cómo eran los atributos del monarca (un ayuda de cámara del alcazar de Segovia nos dice que don Enrique IV “tenía una grande verga como los demás omes e desfloró a su majestad doña María no sin trabajo y que ésta lloró de sangre empapada al ver perdida su virginada” lo que echa por tierra el infundio de su impotencia y desbarató el argumento de los partidarios de la Beltraneja que decían que no era hija suya”) de quién se acuesta y quién se levanta y con quién en este país antes llamado España, hoy todo vale.

A lo que se ve el cronista aúlico era bastante gráfico y da testimonio de la coyunda nupcial sin ningún morbo como un fieldefechos o un notario imparcial. Había que levantar acta habida cuenta de que la bastardía era el enemigo número uno de las casas reales en la edad media.

Ahora noticia es por lo visto que dos rufianes mediáticos a la salida de un plató se enzarcen en una gresca que recuerda aquel cuadro de Goya en el que dos españoles liman sus diferencias garrote en mano con el agua del Manzanares hasta la rodilla.

La noticia del verano es que un tal Pipi que se dice periodista-oiga un respeto señor Pipi o Pipí que esta era una profesión humilde pero digna hasta que llegaron los putos y prostitutos jornalistos hijos de la gran puta y nos jodieron la parva- y el ex de la nietísima se lien a mamporros y luego cuenten su pelea ante las cámaras y cobren porque aquí cobrar es de lo que se trata.

¿Es esto ético? ¿Es moral? ¿Qué fue de tanto frenesí, qué se hizo de nuestra deontología profesional?

Siento un poco de vergüenza ajena ante tan lamentable espectáculo y me da cien patadas el que el tal Pipi- debe de ser porque les regala a las tres mil interfectas que alega haberse pasado por la piedra, menos humos, menos humos, con un lluvia dorada después de chuparsela - se atribuya el título de periodista, lo que no deja de ser un baldón para la gente de mi profesión.

Estos programas oceánicos, mastodónticos que duran toda una tarde y se internan hasta altas horas de la madrugada son lo más antiestético, lo más anti televisivo que haber haya. Carecen de arte. Se refocilan en la vulgaridad y en la astracanada.

Todo un panel con cara de esbirros/as, integrado por unas projimas que se llaman Chelo la Patiño la Esteban, las anarosas azarosas de aquí y acullá que tuvieron por fundadora a una Teresa, no Teresa de Jesús, sino Teresa de Malaga, chicas Hermidas todas ellas, o un fulano con las patillas de boca de hacha y de cuyo nombre no me acuerdo a los que se agrega para amenizar la velada algún prostituto ora bujarro ora bardaje forman el nuevo tribunal de la Spanish Inquisition, especula acerca de bodas, bautizos, saraos, crónicas urbanas del famoseo que nada tiene de hermoso, pues las gacetillas son zafias y sin sustancia aunque se trate siempre de gente guapa.

Es el nuevo oficio de Celestina en la sociedad de la transparencia-aquí somos transparentes solo para lo que al poder de las fuerzas oscuras les de la gana- integrado por las nuevas comadres mediaticas de los remienda-virgos, los sopla-pollas, los sopla-nucas, los come-aholmadas pues el pecado nefando es uno de sus morbosos recursos.

Imitan al Santo Oficio pero al revés pues se han erigido en Tribunal de la Inmoralidad Pública y las Malas Costumbres, quieren descubrir el andaopalante y son más viejos que la tana. Cabe recordar a estas flores de jara que ejercen el oficio de la prostitución periodistica que el colorín es uno de los lastres y una de las partes malas del franquismo. El Hola, Garbo, Semana, Diez Minutos son todas publicaciones excrecencias del franquismo que reflejaban las telarañas de una sociedad presidida por la máxima del quiero y no puedo y fundadas todas ellas por gente tan franquista como eran Eugenio Suarez o Jaime Peñafiel.

Como franquista y algo pazguata muy de comidilla y de cuentos en petit comité es esta sociedad juancarlista. Oh Jimmy… boy, no nos vengas con astracanadas porque ahora reniegues de aquel sistema y te hayas enriquecido escribiendo libros contra los Franco tú vienes de Mussolini, chaval. Tú padre escribió novelas como El Puente o De Pantalón Corto donde no se para de cantar el cara al sol y tú mismo creo que eres buen escritor y yo te hice una entrevista cuando quedaste finalista en el Planeta y habil manejador de los resortes publicitarios apareciste con tu libro entre los dientes, yo vengo aquí a hablar de mi libro pero como el escribir en este pais es llorar y pienso que a ti talento no te falta por lo menos es el único que dice algo con salero y es divertido en estos oceanicos programas en medio de un panel constituido por sandios que se ponen a ejercer el oficio más viejo del mundo: de remiendavirgos y de torquemadas de honras, y no da dinero pues te nos convertiste de la noche a la mañana en macarra televisivo. Tiene cara de chiste de Jaimito

Pero tú no sufras, Jaimito ni nos vengas despotricando contra el Caudillo- Franco era Franco y su familia su familia aunque no gastara el yate más lujoso del mundo ni veranease en Mallorca con sus royals ni estuviera al frente de un pais que es hoy por hoy una corrupción coronada, ni se enriqueció a costa del erario público, yo puedo enseñarte la última nómina del general que no llegaba a 200.000 pesetas- pues te expones a que otro Pipi o un chuckerout ruso te cruce la cara. Has caído muy bajo, Jimmy boy…

domingo, 09 de agosto de 2009

INCENDIOS MENTALES

grancoyelfranquismo

Mis incendios mentales me llevaron a controlar los vientos, domeñar las aguas pero nunca podré cabalgar sobre el tritón de las maldades humanas las traiciones las estafas el puterío turco a renglón seguido las mafias rusas. ¿Y quien hay detrás de estas mafias que han convertido mis Españas en país de acarreo paraíso del delincuente? Cargar en Castilla para descargar en Flandes. Nos la llevan. Estamos haciendo las diez de monte. El enano funesto, el viejo enemigo, se ríe a carcajadas. Es el cachondeo de siempre y aquí nadie hace nada. No mueve un dedo. Es tu problema, tío. I am on my own. La nómina de fin de mes lo demás nada.
¿Qué madre parió a los bolcheviques? Homúnculos de narices ganchudas caftanes talares ojos de fiebre que se deslumbraron por las treinta monedas de los campos de Haceldama. Y se desparramaron por el mundo, errantes, tramando conjuras, costeando guerras propalando mentiras. Todas las mañanas le dicen al diablo:
-Oh rey del mundo aquí te traigo tantas almas.
Y le muestran una cesta de caracoles que envían al infierno en banasta. Todos viajan en el carro de heno mientras los demonios se ríen a carcajadas o se tocan las partes blandas como si esto fuese una canción de Michael Jackson. Todas partes cuecen habas y en algunas a carretadas. Vivimos tiempos del gran cachondeo.
La maldición sigue perenne. Acantean, en sus ojos la misma saña de Judas que es de su raza, al crucificado pero Él dijo cuando yo sea elevado a la cruz todo lo atraeré hacia mí.
- No sufras, diacono, yo te elegí, yo te conferí el sacerdocio de Melquisedeq. Clama no ceses.
Las palabras del Santo de los Santos me cercioran en mis angustias de muerte. Los pontos, los nereos, los glaucos y los hijos de la furia de Poseidón abrieron sus pulmones. Pasa de pronto la ninfa Egeria pero no es más que un espejismo de consolación en medio de las noches de alcohol cuando te picó una serpiente ojos de víbora y palabras de mujer la cabeza apepinada, una fregona en una tasca que observa a la clientela dende su cocina-cuchitril, hija de Bellido Dolfos, de Zamora la bien cercada, una Euménide que no sabe leer, el pelo corto que trajina en los fogones de Helgoro. Allí celebran sus reuniones todos los hijos de la gran puta, echan las cartas en inanes aquelarres ni quito ni pongo rey, insufribles personajes y de Eolo tomaron el nombre de Manolo y es el tabernero carnudo capón que maridó a la ínclita Leonor Euménide que le habla con reverencia y voz de pito.
-Una caña por favor.
-Que sean dos.
Pasan transeúntes despeados y desorientados jubilatas que no tienen donde ir y por la avenida de Reina Victoria ya no bajan estudiantes. Quedan los bulevares y algo de ilusión. Las ratas se han subido a los cajones y anuncian la gran desolación. Una cañita de cerveza. Por favor que sean dos. Un pincho de tortilla y un arenque no pueden calmar el hambre ni la sed de amor. Hay que dejar hablar a los perversos.
Juanito Madrazo, cuando la Leo Euménide lo insultó y le dijo que sus hijos no eran suyos sino del lechero, estuvo a punto de sacar la charrasca. Pero la poderosa no la sacó. Hubiera caído en su misma trampa. La navaja le tembló en bolso pero no abrió el alfanje. Hubiera hecho justicia allí mismo. Le hubiera cortado la lengua al áspid. Nerea vino y lo sacó del Helgomar y de menudo lío lo libro pero escupió el Juanito odio eterno a los paletos que montan chiringuitos infames tupís comidas caseras mesas de formica incómodos espacios. Que se vuelvan pa Zamora estos cabrones.
Los confines de los mares son inabarcables y tú oh alada ninfa estás más allá de mis fuerzas. Quería dormir aquella tarde de julio y sumirse en un cielo de linfa y descender hasta los palacios donde habita Neptuno pero en lugar de eso, el vino derramado y con unas cuantas cañas al coleto, buscó las derivaciones del Babilonia donde un sultán aparecía rodeado de huríes a 50 euros la copa. Putas turcas a las que ya él no conseguiría hacer felices pues se le había acabado la mecha y tenía la pólvora mojada. Ah Madrazo, vida, ya no puedes conocer la gracia de dios pero crédulo incitó a una y las otras cien se invitaron, le descuajaron la cartilla. Corrido y confundido por la gran estafa bizcó hacia las querencias de la madrugada deslumbrado por la luz cadavérica de las farolas de neón. El amor confidente de un beodo es una farola.
Amanecía. Las aceras de Gran Vía estaban llenas de borrachos. Bajó hasta la fuente de Neptuno pero Madrid es un mar sin olas donde naufragan todos los marineritos de agua dulce del mundo todos los impostores. Putas. Putas. Putas. Putas garitos y tabernas.
En su juventud un polvo costaba tres pesetas en el Cerro la Plata con las viejas cantineras de la legión que servían su genero en dosis de sífilis y de permanganato. Ahora las meretrices extranjeras profesaban el robo y todas exigen el condón cuando entonces se hacía a pelo.
Poseidón debía de habitar en alguna parte en el fondo de los mares. Scylla y Caribdis se habían dado cita en el golfo del Retiro y allí engullían a los borrachos viejos padres de familia sin porvenir. Vio a la hidra entonces.
-¿Quién es esa que tiene siete cuellos y siete cabezas?
-Scylla la llaman y su hermana Caribdis es la que viene detrás resoplando con su gran bocaza de ballena.
-Entonces ¿esto no es Madrid?
-No es el estrecho de Messina
Voces daba el marinero que la muerte se lo llevaba y le ha respondido el demonio al otro lado del agua. Iba a ahogarse en el furor del güisqui de garrafón sin importarle nada su hígado. Invocó a los vientos y se presentó Aquilón disfrazado de policía municipal.
-¿Qué pasa?
-Que esta señorita me acaba de levantar toda mi cuenta corriente
-Te han tomado de pendejo
-Puede que sí pero Baco se contradice con Venus y tú creías….
-Sí yo creía tantas cosas en la vida…. Historias. Ahora ya no creo en nada.
-Vamos andando a la comisaría… habrá que tramitar una denuncia. Ha quebrantado la ley.
¿Qué mal hice?
-Hablar con las farolas.
-¿No se puede?
-Yo hablo con quien me salga de….
-Va; eso se lo explicará usted al juez
Denuncias… denuncias. Yo lo que quiero es mi dinero que esta turca arrambló. Poco sabía Madrazo que esta es una sociedad conflictiva. Jueces y policías se han convertido en sanguijuelas. Más polizontes. Más rábulas y más incautos que Madrazo caen la lazada que les tiende su puta vida
El policía dijo:
-¿Y de lo que te di?
-Con putas y rufianes me lo fundé.
-Nunca aprenderás viejo escritor.
-Estoy escribiendo una novela sobre los bajos fondos.
-No seas primavera. Eres el cazador cazado y el novelista novelado. Te han cogido de primo.
-Ayúdeme guardia
-Yo te ayudaré pero antes habrás de aprender tú a ayudarte a ti mismo.
Arrellanado en el coche celular vio que le cuadraban bien las esposas y que el brete de la piuela le iba como un guante a sus galindos porque había nacido hijo de la gleba para ser forzado ser carne de cañón y el viaje a galeras le era siempre reconocido. Los hados lo habían condenado a la poca fortuna. Irás al país de irás y no volverás morarás en la casa do no se come ni se bebe. Para calmar su cólera por los seiscientos del ala que le había soplado aquellas prójimas jineteras de la Habana Vieja chicas que vinieron de Ghana y Angola meretrices peruleras y rusas y búlgaras muchas rusas las del Este se acordó del nombre de todos los vientos y les fue repitiendo en el furgón policial camino de la comisaría mentalmente el nombre de los vientos.
Boreas y Aquilón son los vientos del norte y Aquilón llega de las tierras do nace el anticristo por eso los diáconos cantan el evangelio mirando para el septentrión. Es el viento sin embargo el de vuelo rápido el que marca la ruta de las águilas. Y se compagina con el Euro o viento del Este el que trajo las putas y los engaños bolcheviques. El Euro es el que eligieron los judíos para someter a Europa y a las cristiandades con sus engaños. Por eso es un viento terrible y profanador. Soplaba el viento del este en aquella noche de julio. De pronto se helaron todas las acacias de los bulevares de Velásquez. Se lo dijo al poli que le condujo a la comisaría pero el policía no era un agente del orden sino del desorden imperante. Además era el cohén protector de las putas. Se había enamorado de una rumana de la calle y decía que era su novia. Todo está corrupto pensó con horror el detenido y suspiró porque soplasen otra vez los céfiros gallegos que en España siempre trajeron el patriotismo, el que volverá a barrer a los judíos, los sacará de sus telonios mercachifles y de sus sinagogas. Luego Favonio hará el resto de la labor. Acabará con todos los impostores y los hijos de puta y un día a doña Aguirre habría alguien que la despeluje, tronzará las arillas de la serpiente que se arrastra por la tierra informativa evoluciones y circunvoluciones de la Sienene. A esos y sus pupilos un tiro en la sien. Invocó a Némesis. Que venga Miguel con su espada de fuego y los despeluce.
Es importante saber de qué dirección sopla el viento y hacia qué cuadrante apuntan las veletas. Ese fue su error. El carecer de tales miramientos y en su audacia se jugó la vida. Poco importaba aquella noche que lo desplumaran de sus casi doscientas mil pesetas que fueron a parar al turco o a los bolcheviques a los impíos implacables a sus comparsas a sus empresas de alubión. Por una vez os tendréis que quitar la careta. Yo os desjarretaré malditos. El ángel de la venganza tendría que llegar algún día y todos los Ángeles velarán por España y volverán a traer al Maestro de Justicia en esta Madrid que es Sodoma y Gomorra. Y Océano volverá a ser el dios de las aguas dulces. Se abrirán las compuertas del agua de salud y manará raudal salutífero de la fuente Castalia no esta agua pestífera y contaminada de cieno que avienta la peste porcina. Para ellos el ser humano no es más un cerdo. Un goy. Se descontaminarán los ríos y se edificarán puentes. La efigie de un dios protector en cada una de estas construcciones. Rea y Cibeles protegerán las cosechas. Y la Magna Mater se paseará por Gran Vía en un carro de fuego del que tirará una reata de veinte leones. Yo seré el auriga o automedonte de esa carroza:
-Yia… yia.
A golpes de rebenque echaremos de Madrid a todos los macarras, emplumaremos a todas las putas. A Dionisio le diremos que se esté quieto en sus tabernas y chiscones. Las bacanales quedarán proscritas. No habrá más Menades borrachas y los sátiros y siluros quedarán sin oficio ni beneficio porque los maridos guardaran celosamente a sus esposas. No más cuernos por favor. En la actualidad en este putiferio que es Madrid toda la licencia y todo estrago tiene su asiento. Mandaremos al Hades a los políticos. Pìncharemos a ZP con un tridente. Ya le roen. Ya le roen por do más pecado había y allí le darán de su medicina que es la alianza de las civilizaciones.
A Rajoy de un puñetazo del ángel fuerte se le quebrará su mandíbula de cristal. Al caganet Puchol lo instalaran como figura de nacimiento, decorativa, y ahí se quedará para siempre adornando los diciembres por supuesto parlando catalán. Los niños de Barcelona preguntarán a las noyas.
-¿Quién es ese señor que nos hace un calvo con ese culo tan grande y ese ojo tan profundo?
-Hijo mío-dirán las abuelas-es nuestro “president”
Al rey que no nos merecemos lo esperarán en Arévalo para destronarlo con una gran pantomima. La historia de España tendrá un nuevo pelele y su nombre irá unido al de Enrique IV y al del gran felón su abuelo Fernando VII. Cerbero se los llevará a todos y habrá una conducción solemne de monarca y de jerifaltes políticos y de periodistas a la laguna Estigia. Allí resplandecerá la calva del pedrojetas haciendo pedorretas y allí sí que no le valdrán maulas. Los magistrados serán condenados a hacer puñetas y a los jueces les ahorcarán por los cojones y a las juezas les rebajarán los humos con un tridente candente que sólo pincha en tetas y culo. Y eso por toda la eternidad. Para siempre… para siempre.
Las Moiras entorno bailarán la danza de la muerte y ataránles a la comitiva Hypnos (el sueño) y Tanatos(la muerte) compañero inseparable de Eros, Castor y Pólux cabalgando el alazán de la vida y a todos ellos les dejaremos en manos de Alecto (la furia por el remordimiento) y Tisipore y Némesis administradoras de todas las venganzas se sentarán en el gran escabel. Minos les tomará la filiación a las puertas del Averno y algunos de ellos – ya veo a don Juan Carlos I dar vueltas como un pingajo en el gran carrusel- serán condenados a las ruedas de Ixtion colgados por los pies y con la cabeza abajo. Orcus o el Erkos será su morada y redil sempiterno. Su padre moraba también en los infiernos y estaban al fuego muchos papas y cardenales.
Pudo ver en su visión de los condenados al propio Wojtyla con una escolta de obispos y arzobispos y cardenales. Al bueno de Benedicto lo habían enviado al limbo.
-¿Por qué?
-Por ser un papa que ni fu ni fa.
Y allí en su curia del limbo Rouco le hacía compañía con gran escolta de neonatos. Muchos niños muertos había que estranguló la Bestia en el propio claustro materno. La Iglesia oficial no supo decir no, no se enfrentó al peligro. Apostató de Cristo sustituyó la verdad de la Resurrección por una patraña loca que se inventaron ciertos leguleyos y políticos los que ganaron la guerra y la historia la escriben siempre los vencedores como un trágala para los vencidos.
El estigma de la culpa les perseguirá eternamente. Se habían unido a ellos deslumbrados por el brillo del oro y del poder. Ni que decir tiene que en aquel lugar se hablaba inglés porque abundaban los americanos y los brits todos muy circunspectos y al de por junto.
Pero Teseo volverá de nuevo a vencer otra vez al minotauro y Filomela la amante desdichada se convertirá en ruiseñor y su canto dolorido y mañanero recordará a todas las madres el dolor de los hijos muertos.
En esto llegaron a la comisaría que era como una gran estación de servicio donde despostaban los delincuentes aquella noche. Era una casa con dos puertas difícil de guardar. Por una entraban y por otra salían. A él lo introdujeron en una mazmorra oscura que tenía una puerta verde y en medio una mirilla que se abría de tarde en tarde para dejar ver el ojo amenazante de un centinela con cara de pocos amigos. Al día siguiente lo trasladaron a los juzgados y una jueza lo mandó a la sombra por nueve meses y un día. Madrazo cuando le llevaban a presidio se acordó de un versículo del libro de Job que decía:
-Vermis sum et non homo.
Sí sentía más que un hombre un gusano pero ofreció alegre y animoso su carne a la reja contento de su martirio y de ser un verdadero justo de Israel. Había proclamado la verdad. Por eso lo enchiqueraron y lo perseguían porque era justo. En la cárcel aguardaría la llegada del Maestro de Justicia… oh que noche la de aquel día.
viernes, 17 de julio de 2009
antonioparragalindo

LA DULZURA DEL AKATHISTOS

Embriagado por La dulzura del Akathistos vengo todo el camino. Es un himno marial que se canta de pie y yo venía tan ricamente escuchandolo sentado mientras las voces melódicas rodaban por la pretina de la radio del coche. Creo que la Virgen me salvó de un accidente, no vi una rotonda y allí estaba la policía municipal. Un guardia Isidoro, un buen funcionario, que supo escuchar mis razones fue clemente conmigo. La Bendita entre las Mujeres puso su manto y me libró de una multa de cuatrocientos euros los puntos del carné el berrinche. Ah dulce Akathistos milagroso. El canto de salutación fue compuesto en el siglo sexto cuando Constantinopla estaba a punto de caer en manos de los persas iconoclastas que destruían las imágenes y quemaban los ídolos. Los popes sacaron la bendita imagen de la Madre de Dios y se conjuró el peligro. Hoy las cristiandades atraviesan por unos peligros mayores y más impios (el materialismo y el endiosamiento del dinero, la destrucción del amor, el sexismo feminista y el sexismo machista, la pornopolítica, el satanismo que se ha infiltrado en nuestra propia iglesia católica) pero La Virgen corredentora nos muestra el camino hacia Cristo. Cantemos pues el Akathistos a la madre de los hombres y no perdamos la esperanza. Ex oriente lux. Del levante se alza la esperanza. Algunos dirán que los griegos son cismáticos y herejes guiados por su orgullo de católicos fundamentalistas y tibios pero les diré que conocen poco la historia de la iglesia. En realidad la iglesia romana es una escisión o secta de la ortodoxia pero no entremos en detalles dolorosos. Ellos guardan las esencias de la fe verdadera y nos hacen mirar desde el corazón a los ojos de Cristo. Cantemos el Akathistos, pues

NOS LEVANTAREMOS

EXURGE JERUSALEN, tú te levantarás

HELEN

Homenaje a mi Helen Hugh

Treinta y siete años estuve esperando este momento: el de mi encuentro con mi Helen. Todo llega en la vida . he pasado unos días destrozado de felicidad y recibiendo la visita del perro negro de los remordimientos. Erifos regresó arrasando cuentas corrientes. No soy más que un pobre escritor pero fue grande el amor que un dia tuve. Y aquí está Helen. Se parece un poco a Greta Garbo una belleza inglesa rosa de mi jardín de Essex. Hoy es uno de esos días en que vencido por la emoción y las resacas no puedo escribir. Paz y bien. Que la Virgen me ayude

a ver que ocurre

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